Mamá

Este post fue escrito hace tres años y, como para hoy no pude escribir algo que (a mi entender) lo superara, va de nuevo.

Estoy seguro de un par de cosas en mi vida, y una de ellas es que sé que mi mamá me amaba.
Claro, que mamá no ama a sus hijos? Pero mi vieja lo hacía conmigo y es lo que me importa.
Me perdonaba todo, hasta mis olvidos con ella. Era su preferido, lo sé, mal que le pese a mis otros hermanos. Nos entendíamos. Nos reíamos juntos. Ella era maestra, de las de antes. Orgullosa de su oficio, soberbia con su posición. Creída de ser superior a otros. Pero era una mujer sencilla, con sus defectos a la vista. Soñadora, emprendedora, más que mi viejo. Gracias a ella y sus créditos impagables tuvimos la tele, una heladera como Dios manda, y sobre todo... la casa.
La extraño. Recuerdo cuando era chico y dormía junto a ella porque no había lugar en casa y la abrazaba para dormirme, agarrado a sus pechos, mientras me rascaba la espalda y me decía que me quería.
Siempre me mimó y también me "cascaba", era de mano "fácil". Pero nunca la odié por eso, lo toleré. Era el alma de la casa. La hice sufrir cuando me llevé materias en quinto y se alegró sobremanera cuando las rendí bien. Había pasado unos años duros por mi indisciplina y amonestaciones acordes. Siempre fui su sueño, pero no llegué a cumplírselo. Solo conoció a dos de mis hijos. Al más grande lo adoró desde que lo vio y él todavía la recuerda. A mi nena la conoció de bebé y al poco tiempo se me fue para no volver.
No era una mente brillante, no era la mejor en su campo. Pero era mi mamá y me amaba.
Y la añoro. Mucho. Y lloro con su recuerdo, quizás por culpa. Me fui de casa cuando me casé y la dejé para hacer mi vida. La abandoné por otra. Pero no la olvido. Fue mi primer amor.